sábado, 27 de diciembre de 2008

"Toíto te lo consiento" (por Rafael De León)

¿Te acuerdas de aquella copla

que escuchamos aquel día

sin saber quién la cantaba

ni de qué rincón salía?...

¡Qué encanto! ¿Verdad?

¡Qué duende, qué sentimiento,

pero qué estilo, qué voz!

Creo que se nos saltaron

las lágrimas a los dos.

"Toíto te lo consiento

menos faltarle a mi mare,

que una mare no se encuentra

y a tí te encontré en la calle".

No vayas a figurarte

que esto va con intención,

tú sabes que por tí tengo

grabao en el corazón

el querer más puro y firme

que ningún hombre sintiera

por la que Dios, uno y trino,

le entregó por compañera.

Pero es bonita la copla

y entra bien por soleares:

"Toíto te lo consiento

menos faltarle a mi mare".

Y me enterao casualmente

de que le faltaste ayer.

Y nadie me lo ha contao;

nadie, pero yo lo sé.

Que tengo entre dos amores

mi cariño repartío,

si encuentro el uno llorando

es que el otro lo ha ofendío;

y, mira, nunca me quejo

de tus caprichos constantes:

¿Quieres un vestío?...catorce.

¿Quieres un reloj?... de brillantes.

Ni me importa que la gente

venga de mí murmurando

que si soy pa tí un muñeco

que si me has quitao el mando...

Que en la diestra y la siniestra

tienes un par de agujeros,

por donde se va a los mares

el río de mis dineros.

Que yo con tal de que nunca...

de mi lao te separes...

"Toíto te lo consiento

menos faltarle a mi mare".

Porque ese mimbre de luto

que no levanta la voz,

que en seis años no ha tenío

contigo ni un sí ni un no,

que anda como pavesa,

que no gime ni suspira,

que se le llenan los ojos

de gloria cuando nos mira.

Que me crió con su sangre,

y me guiaba la mano

para que me persignara

como tó fiel cristiano;

y en las candelas del hijo

consumió su juventud

cuando era...cuarenta veces

mucho más guapa que tú;

tienes que hacerte la cuenta

que la has visto en los altares

e incártele de rodillas

antes que hablarle a mi mare.

Porque el amor que te tengo

se lo debes a su amor.

Que yo me casé contigo

porque ella me lo mandó.

Con que a ver si tu conciencia,

se aprende esta copla mía,

muy semejante a aquel cante

que escucháramos un día,

sin saber quién lo cantaba

ni de qué rincón salía.

"A la mare de mi alma

la quiero desde la cuna.

Por Dios, no me la avasalles

que mare no hay más que una

y a tí te encontré en la calle".


jueves, 13 de noviembre de 2008

Sucede que a veces (como Serrano)


"Como una aguja del reloj que ha perdido el tiempo: me muero de ganas de verte por la mañana, me quedo mirando el teléfono a ver si llamas, me voy derechito al buzón de las llamadas perdidas e intentando localizarte se me hace de día.

...Pero mañana… Pero mañana…"

de Estopa (Fin de Semana)



A veces nada sienta mejor que un buen caldo de pollo, otras tantas una cerveza, un café cargado, una mano amiga o simplemente que te dejen a solas.

A veces es casi análogo al oxígeno una balada temática, el toque de una puerta, la sonrisa sin precio de un niñito cualquiera que nos ilumine por allí, andando por la calle.

A veces es necesario sentarse a no hacer nada: a hacer run-run con los pensamientos como solo las mujeres sabemos lograrlo; también a veces para sobrevivir hace falta a las féminas imitar un tanto esa mezquindad en los sentimientos de que solo los hombres muy masculinos y muy centrados saben hacer gala.

Hoy por ejemplo que tengo mi estómago en llamas me haría falta un helado con sirope de chocolate, pero como no lo tengo y a mi espíritu también le hace falta unos versos de Alfonsina Storni, digo en muy venezolano: a falta de pan, buenas son arepas...



CONVERSACIÓN


Dios te perdone al fin tanta tortura:

bien que a tu mano la movió el despecho y daga fina hundísteme en el pecho,

que no te sea la existencia dura.

Que una vez más conozca la amargura importa poco;

el corazón deshecho aprende más con su impiedad.

Bien hecho; gracias, amigo, que esto me depura.

Iba teniendo una sospecha vaga de que la llama del placer se apaga

poquito a poco en el camino humano.

Temblaba acaso por su leve abrigo,

pero inquietud me ahorras, buen amigo,

que de un golpe la ciegas con tu mano.

(A. S.)

martes, 11 de noviembre de 2008

no lo releeré ni lo corregiré esto va en bruto

no me da la vida para besos de despedida ni palabras bonitas ni para recordar con ahinco esa mano en mi espalda, ese camino de hojas naranja, esa casa rosada de una sola ventana, el olor a hombre de ese cuarto en desorden siempre vacío; la garganta no me deja llorar más, ni lo áspero de mis manos le da permiso al pensamiento a que se eche a volar; jamás he sido coro entre gente alegre: mi risa cuando aparece suele agraviar susceptibilidades y mis lágrimas siempre enervan a las humanas y futiles interrogantes hoy yo soy y voy con mi vulgar cansancio disfrazado de bandera blanca y resignación allende galicia, allende los mares allende mi cuarto y la extensión de un colchón que me aguarada sin el crimen ni el castigo de algún cuerpo tibio, pero no espero, no desespero, no interrogo, ni le cuestiono a la vida; al lado de ese colchón hay otro y ahí sí, ahí si un cuerpo tibio y menudo arrincona la soledad y avasalla a la amargura, ilumina por sí mismo y me recuerda que es tremendo estar vivo. Gracias hijo por decirle a este disparate encarnado que tu sonrisa vale cada lágrima y cada tropiezo, cada fortuna y cada chorro de dicha quepor mi rostro se cuela. Gracias hijo solo por ser, solo por ecirme ma-má

lunes, 13 de octubre de 2008

de Andrea Echeverri a mi bebé en mi nombre


Desde que naciste soy mejor amante

Como si hubieras destapado mis conductos

Me han crecido los senos, el vientre y las caderas

Mi cuerpo expandido encontró su motivo
Tú circulaste por mí, hiciste un camino divino

Abriste un túnel, destapaste mi destino
Tú me has dado el soplo de la creación

Eres energía, luz del sol

Tú me has deletreado la palabra amor
A - M - O - R - C - I - T - O

Desde que naciste me siento flamante

Como si me hubieras prendido

Mi cuerpo desinhibido de vanidad eximido

Mi cuerpo valiente parió a su pariente

de Ernesto Sábato



"No hay otra manera de alcanzar la eternidad que ahondando en el instante, ni otra forma de llegar a la universalidad que a través de la propia circunstancia: el hoy y aquí. Y entonces ¿cómo? Hay que re-valorar el pequeño lugar y el poco tiempo en que vivimos, que nada tienen que ver con esos paisajes maravillosos que podemos mirar en la televisión, pero que están sagradamente impregnados de la humanidad de las personas que vivimos en él.

(...)

Si nos volvemos incapaces de crear un clima de belleza en el pequeño mundo a nuestro alrededor y sólo atendemos a las razones del trabajo, tantas veces deshumanizado y competitivo, ¿cómo podremos resistir?
La presencia del hombre se expresa en el arreglo de una mesa, en unos discos apilados, en un libro, en un juguete. El contacto con cualquier obra humana evoca en nosotros la vida del otro, deja huellas a su paso que nos inclinan a reconocerlo y a encontrarlo. Si vivimos como autómatas seremos ciegos a las huellas que los hombres nos van dejando, como las piedritas que tiraban Hansel y Gretel en la esperanza de ser encontrados..."

Fragmentos de La Resistencia

miércoles, 8 de octubre de 2008

diario de un hombre cualquiera


No entiendo:

si yo la adoro!!!

ok ok sé que más le escribo a mis compañeros y amigos en un dia que a ella en una semana, pero es que son ocupaciones importantes y ella sabe que todo va bien;

no entiendo que se ponga triste, si yo la pienso!!!

Ta bien.... nunca le envío un mail por iniciativa propia, ni tampoco es que me robo una florecita de algún jardín , ni que cuando paro a comprar cigarros a tomar café o a chuliarle a alguien un refresco e da por comprarle un caramelo, siii, sé que no es que mucho hago para demostrarle nada ahhh pero para qué si ella lo sabe.

Las mujeres son una complicación, no entienden mis ocupaciones, ni que ella no esté entre mis intereses ni urgencias, ellas no lo comprenden a uno, ni saben de paciencia pero jamás podré se gay mejor por eso que ELLA me aguante porque muy solito tampoco me la calo.

domingo, 5 de octubre de 2008

"...Que nuestra patria existe donde estemos tú y yo, que todo estará cerca si cerca estamos los dos"
Amaia Montero

"Yo digo que no hay quien crezca más allá de lo que vale, y el tonto que no lo sabe es el que en zanco se arresta (...) Yo digo que no hay talante más claro que el ir desnudo pues cuando se tiene escudo, luego se quieren los guantes..."
Silvio Rodríguez



Ningún horror en mi ínfimo cuarto de siglo ha logrado abatir la vastedad del amor que me puebla: es tremendo vivir así, con un sentido del goce, con una visión de la olla dorada, con un paladar y un olfato tan distinto al de las otras ovejas que me estrechan: quienes amo.

Cuán duro es nadar contra corriente ya sin proponértelo, simplemente porque tus brazos y piernas son incapaces de dirigirse a lo común; duro huir (con asco) de los fastos y los oropeles y jamás poner en venta ninguna quimera; duro no saber callarme y ser modosita y educada ante una injusticia, ante lo inmoral del desamor, de la indiferencia, de la negación de la vida verdadera.

Me niego a maquillar lo único que de bello haya en mi rostro, a ocultar que hay en mi alma un rosal solo por el temor a espinar ciertas manos.

Jamás seré polvo en la acera cuando me parieron para ser trigo y cebada; nunca penumbra si mi luz sale sola, nací viva y viva moriré como Unamuno y su Tía Tula, como Umbral y sus Ninfas.

Primero habrá de cobijar en su seno a mis huesos la tierra a que yo prescinda de algunos de mis laberintos, porque no es por necedad futil, ni por hambre del estómago, ni por carencia de ornato ni es por moda que estallo y que me empeño.

Por eso, suelo ser impredecible y pleitista, fogosa y desentendida, anhelante y ambiciosa (de esas ambiciones que son las más densas y difíciles: las del espíritu), por eso no camino con el paso corriente de las mujeres que entregan su cabello al fragor de un secador, por eso mi piel tiene un ardor indecoroso algunas noches, por eso soy corazón encendido, madre que ama avasallodaramente, hija que se consiente y consiente y por eso también (jamás callarlo) por eso: soy tu lado izquierdo camarada.

miércoles, 17 de septiembre de 2008

y sucedió que hoy tengo una amalgama de cosas que sentir por pensar y contarles pero no me sale nada al menos les dejo esto.

lunes, 15 de septiembre de 2008

hoy que cumplo 365 días 25 veces

Era un quince de septiembre día jueves del 1983; dicen que eran las 18:30, me sacaron del vientre de la que por siempre será mi madre y amiga con la que a veces peleo mucho pero que tanto y tanto amo.

Creo que hay aniversarios extremadamente celebrables para quien ama aunque sea un tanto esta loca vida, uno de esos debe ser cuando se tiene un cuarto de siglo, y bueno, en esas ando yo.

Hace casi un año, quizás un poco más, conocí este mundo elctrónico de los blog y las redes de amigos etc., etc., etc...

Hoy me siento agradecida no sé con quién o con qué, por vivir lo que vivo "bueno o malo", por mis amigos blogueros que a veces abandono y me abandonan, y que a veces me subliman con el encanto de su amistad, consejos, comentarios y cariños en general.

Estoy maravillada del retoño que salió de mis entrañas, aunque es el segundo año que lo pasa conmigo siento que es y será siempre mi mejor regalo.

Me siento absolutamente privilegiada de tener a mis padres a mi lado tomándose las cervezas de los sábados conmigo y regañándome por grosera y altiva que soy; feliz de que aún tenga una madre que abrazar y un padre que me consiente.

Adoro saber que cuento con el amor de ese flaco feo y bello que me soporta los ataques y a quien soporto sus desplantes que más que desplantes son despistes.

Adoro ¿por qué no? ser venezolana, ser guevarista de corazón en mano y creer en ese mundo posible que canta Serrano; le agradezco a la vida situarme en este terreno de leche y miel, de robos y escopetazos pasionales, esta tierra de lujo y absurdos donde la gente se lava las manos con gasolina, se baña tres veces al día y comen arepas con pernil, jamones y queso amarillo, agradezco el haber conocido a mi loco presidente, saber de sus desvelos por tratar "al remo y a la palanca" de hacer bien su trabajo o de al menos trabajar.

Gracias sol, luna y amigos por ser parte de eso verde y multicolor que me permite respirar; la música popular que es más que mi agua, y los carcomidos libros de mi pequeña biblioteca por ser muchas veces el norte de mis profusos, convulsos, irrisorios y hasta a veces incoherentes pensamientos.

Siempre fuí en mis años más mozos (citando otra vez a Serrano) quien busca en un mar de ginebra una playa en la que encallar, luego por Fito y por muchos más supe que no todo está perido pues yo también vengo a ofrecer mi corazón, pero me lo reciban o no, encalle o no en mi playa de gin-tonic, nada importa pues he vivido y así sigo: tratando de honrar la vida misma.

jueves, 28 de agosto de 2008

El amor también amanece

Solo nosotros los humanos matamos por matar, comemos por comer y jodemos solo por puro joder y nada más.
Pero también solo nosotros moldeamos poesía rebuscada (pues las rosas y los animales lo hacen de forma simple y llana), solo mujeres y hombres hacemos garabatos y hermosas formas en un mismo tenor, extraemos hiel y miel de la misma fuente.
Por eso hoy prefiero alegrarme de lo humano y no optar por sentirme deplorable; hay razones para todo: como Benedetti: despabilarse porque el horror amanece, o desperezarse porque el alba es hermosa, y hay personas que se levantan para dar a amor a raudales en las tuercas que mueven, en las palas que levantan, en los libros que escriben, en las plantas que siembran y en las letras que enseñan a leer.
Hoy quiero agradecerle al sol y a todo lo verde por dejarme respirar, porque gracias a ese pulso he podido sentir la bienaventuranza en la sonrisa de mi niño, de mi angel de carne y hueso, de mi querubín de azúcar y algodón.
Gracias a este quilombo que representa estar viva he podido vibrar con el amor de mis amigos lejanos y cercanos, degustar el sabor del sacrificio que por cariño se hace de hijo a padres y viceversa; sentir la delicia de una borrachera donde todo lo puedes; el sabor de un cigarrillo con chocolate y menta; el grato calor de un café que me madruga.
Sé de la vulgaridad de estas líneas, de lo común de su sustancia, pero... ¿Acaso no somos granos de una misma playa? Aquellos hombres sin historia que somos la historia, entonces vale el derecho de escribirle a mi pequeño mundo que tengo en un puño la esperanza de lo agradable que puedo hacer de mi vida, de lo mucho o poco que puedo lograr con la dicha que significa la sola lucha, consiga o no lo que me proponga. Vale decir que es tremendo estar vivo así se nade como diría Ismael Serrano en un mar de ginebra buscando playa para sosegarse, para algo vale la vida porque sí, amado Whitman: puedes contribuir a la creación con un verso.

lunes, 28 de julio de 2008

sentires

"El tiempo pasó y todos crecimos -bueno, no todos,
algunos seguían mirando por la ventana y sobrevolando la moqueta azul de la oficina.
En el trabajo aún se perdía en las selvas de sus sueños y un grito le nombraba,
le arañaba y rompía el dulce sortilegio"
Ismael Serrano (Pájaros en la Cabeza)
Pájaros en mi cabeza... al menos tengo cabeza, antes era como Vicky Baum: un ángel sin cabeza. Pero no sé qué prefiero. No sé siquiera si preferir es una opción viable, si alguna vez pude preferir algo en mi existencia.
Creo que nos pasa a todos: querer solo la parte suave de las rosas, solo la parte jugosa del pastel.
Pero es muy mío aquello de adorar las calles, de disfrutar cualquier loco o paupérrimo género musical, de querer de mis hombres lo que nunca me dieron, o de no percatarme de cuando me dan con creces algo que debí querer; es muy mío aquello de respirar a fondo cuando un perfume me gusta, de saborear con gula un bocado que aprecie, de sufrir hasta el desangre cuando algo me zahiere.
Quisiera no intuir tantas cosas para que no me digan que me hago historias, cuando sé, cuánto de mis paranoias no son más que futuras (y muy prontas) realidades. Mi intuición, mis presentimientos y mis percepciones etéreas son tan cercanas a lo real y tangible que todo mi talento en experimentarlos no es más que una cruel y perenne pesadilla. Y a veces pensando en el amado que me toque recito suavemente a Storni:
"Cuando encanta la boca seductora debe ser fresca, su decir ameno;
Para tu oficio de amador no es bueno el rostro ardido del que mucho llora.
Te reclaman destinos más gloriosos que el de llevar,
entre los negros pozos de las ojeras, la mirada en duelo"
Así sigo, en el absurdo de necesitar lo que no me puede ser dado, de llorar sin pañuelo ni hombros, de sentirme emocionada, triste, carente, importante o miserable sin tener casi nunca a quien contarle.
Mi afición esclavizante, enfermiza y trascendente: leer; la depresión no me lo está permitiendo, ahí les dejo esa, pa que no me juzgueis cruel por mis actos, No vaya ser que si sigo mortificando se encarnicen acusándome de propagar la hiel de la soledad no planeada.

lunes, 21 de julio de 2008

caprichos inalcanzables

Quisiera pedirle a mi pueblo que no se venda por 3 centavos y que por misericordia me hicieran caso!!!
Quisiera ir de tu mano por la lluvia otra vez, pero con la solidez de ahora, con la complicidad y la franqueza que solo los años nos han permitido tener.
Quisiera que mi Santiaguito me prestara atención cuando le pido que no rompa las cosas de casa de mi madre y quisiera que mi madre fuese feliz por puro sentir espontáneo.
Quisiera que nadie te tumbara del altar, que nadie me llame cuando es tu llamada la que espero, que nadie me hable al oido si solo tus palabras busco, quisiera que nadie más cale en mí, que a nadie le dejaras tiempo y espacio, que fueses consecuente con mi forma de quererte.
Quisiera que mi padre dejara la bebida solo para momento óptimos de los cuales hay tanta escasez.
Quisiera que Hugo Chávez le negara la tregua a la corrupción de su gente y a la depravación de sus oponentes recalcitrantes y verdugos de la vida.
Quisiera que los granos adolescentes de mi cara desaparecieran junto con mis temores y mis marcadas tristezas.
Quisiera que mi blog le sirva de algo a cierta gente que va por ahi sin asidero.
Quiero quiero quiero, como diría la diva colombiana: quiero excederme, exigirte pretenderte quiero gastarme la vida

sábado, 19 de julio de 2008

yo...

soy un desastre total:
le quiero pedir a mi país que sea honesto, que no se enajene y que no se deslumbre por la moneda que viva sin corruptel
Soy un desastre:
le quiero pedir a mi bebé que se quede quieto
a mi amado que me dedique tiempo y palabras hermosas, chocolates recién inventados y flores de otros jardines
Soy un desastre: quiero ser feliz sin tomarme un trago, y que mi crítica no sea mordaz
No sirvo pa nada


Amado Nietzche: Humano.... demasiado humano

jueves, 17 de julio de 2008

Patética


sin combates,
...con un niño que no soporta estar entre mis brazos, dos blog que no reciben de mí más que migajas cada año bisiesto, unos amigos que ya no son los amigos...
nadie por aquí...
... a tí que sé que te canso, que te dejo sin palabras, que temo verte solo por pensar que ya no quieras verme otra vez.

Mi madre en el silencio de su sueño meridiano, son las 13 y todos duermen, nadie me piensa, nadie se preocupa por lo que yo siempre me preocupé, por los que siempre me preocupo: la gran mortificada que ni inspira mortificación más que de las ganas de que mi voz no suene más.
A veces me pregunto, a cuántos haría feliz mi silencio más perenne? ¿Cuán placidamente vivirían mi madre, mi hijo, mi novio y las borracheras de mi padre sin mi sombra fustigante a cuestas?
Mis causas se quedaron sin pies y sin manos. Soy una brizna de paja en medio del pasto de lo vulgar, de lo cotidiano de lo perecedero.
Nada sirve para nada.
La vida está muy aburrida el día de hoy

miércoles, 9 de julio de 2008

Cielos!!!! Mi gente me ha olvidado...
me siento como el pródigo que teme dar los pasos de retorno al portal de su porpio hogar. ¿Dónde están todos?

domingo, 6 de julio de 2008

hola

reaparezco...
lentamente...
por ahí...

martes, 10 de junio de 2008

de NERUDA (nunca tan identificada como con eso el día de hoy)

ARTE POÉTICA

Entre sombra y espacio, entre guarniciones y doncellas,
dotado de corazón singular y sueños funestos,
precipitadamente pálido, marchito en la frente y con luto de viudo furioso por cada día de vida, ay, para cada agua invisible que bebo soñolientamente
y de todo sonido que acojo temblando, tengo la misma sed ausente y la misma fiebre fría
un oído que nace, una angustia indirecta,
como si llegaran ladrones o fantasmas,
y en una cáscara de extensión fija y profunda,
como un camarero humillado, como una campana un poco ronca,
como un espejo viejo, como un olor de casa sola en la que los huéspedes entran de noche perdidamente ebrios, y hay un olor de ropa tirada al suelo, y una ausencia de flores
-posiblemente de otro modo aún menos melancólico-,
pero, la verdad, de pronto, el viento que azota mi pecho,
las noches de substancia infinita caídas en mi dormitorio,
el ruido de un día que arde con sacrificio me piden lo profético que hay en mí, con melancolía
y un golpe de objetos que llaman sin ser respondidos hay, y un movimiento sin tregua,
y un nombre confuso

jueves, 5 de junio de 2008

amor sé que no me entiendes pero: me siento mal




  • a todos los hombres que con la mezquindad más propia de su género son capaces de hacer sollozar a su(s) mujer(es) y ni se dan cuenta cuando lo hacen (peor si ni se dan cuenta)

  • a todos los que olvidan la palabra precisa, el momento de la caricia, la hora del por qué

  • a todos los machos machotes que saben exigir mientras nos hacen sentir decorativas;

  • a los que nos adoran cuando nos ven y pregonan amarnos en una dudosa, forzosa y bochornosa distancia;

  • que confiesan querernos a voz en cuello y nos plantan en casa para luego preguntar qué nos pasó.

  • A los hermosos, incomprendidos, vilipendiados y mártires hombres de latinoamérica y el mundo que los metan en la misma olla y los cocinen en su maldito vino con su maldito tiempo y su maldita agenda celular dirección de e-mail y su cama de sueños que JAMÁS desean compartir digan lo que digan con rosas en mano.


miércoles, 4 de junio de 2008

sucedió que se me olvidó cómo escribir una buena entrada

ando cortada...
amando cada vez más a mi hijito y lamentablemente al mundo
mi retórica se dejó atropellar por la de la humanidad que habla a destiempo y voz en grito
por tanto soy deficiente, negligente y absolutamente ajena al talento.

Busquen, indaguen quien solía ser (entradas antiguas 2007 sobre todo) y en estos momentos traten de no juzgarme frívola ni ignorante: podrían estar en lo cierto (susto; risas; me aburro)

lunes, 2 de junio de 2008

Soy lo prohibido

A veces denigro de mí misma pero otras tantas (como hoy) hay cosas en las que me admiro: como por ejemplo: que me guste tanto el alcohol y saber que el estado en el que me pone me evita ser decente y puff, bebo menos; también, que quisiera de todo corazón fumarme la lucky (valga la cuña) entera pero el conocimiento de los perjuicios que acarrea (fisiológicos y sociales) me impiden continuar con ese idilio humificado; y bueno... los porros, las cubatas y el reagge quedan en sala de espera quizás para siempre (el raegge no)...

no me admiro por no sucumbir, me admiro por lo mucho que todo el vicio me gusta.

PD: Ahí les va la inspiración musical de muchas de mis mañanas y tardes cuando baño a mi hermoso y sano bebé


BLOG EN CONSTRUCCIÓN pero entren que ahí hay paso...

Odio la rutina muchiiiisimo...
también las tradiciones, no puedo evitarlo; mi condición de persona intensa, pasional, efervescente no me deja sentir de otra manera y para qué cambiar si el solo intento me hace infeliz...
por eso cambié la plantilla, me ando adaptando y hay cosas que no manejo, muchos artilugios los perdí, otros pude respaldarlos, pero lo grato es que tengo el chance de meter más y más imágenes, canciones, frases y esas cosas hermosas y confortantes que me hacen seguir creyendo en los humanos aunque sea un poquito así que: Marisa de mi vida: aquí sí se actualiza pero todo a su tiempo, por ahora amadísimos míos este espacio que me sirve de desahogo y relax por las noches está nada más y nada menos que en construcción.


CHAU se les ama así me odien



Maye

miércoles, 21 de mayo de 2008

Hoy va de cuento

Diganme pues ustedes si es o no es cierto que nuestro amado Mario Benedetti no es lo mejor de lo mejor???
(Y sí, soy subjetiva y me parcializo al mil por ciento para con latinoamérica y su emancipado sur)


Lingüistas

Tras la cerrada ovación que puso término a la sesión plenaria del congreso internacional de lingüítica y afines, la hermosa taquígrafa regogió sus lápices y sus papeles y se dirigó a la salida abriéndose paso entre un centenar de lingüistas, filólogos, eniólogos, críticos estructuralistas y deconstruccionalistas, todos los cuales siguieron su barboso desplazamiento con una admiración rallana en la grosemática.
De pronto, las diversas acuñaciones cerebrales adquirieron vigencia fónica:
-¡Qué sintagma, qué polisemia, qué significante, qué diacronía, qué centrar ceterorum, qué zungespitze, qué morfema!
La hermosa taquígrafa desfiló impertérrita y adusta entre aquella selva de fonémas. Solo se la vió sonreír, alagada y, tal vez, vulnerable, cuando el jóven ordenanza, antes de abrirle la puerta, murmuró casi en su oído:
-¡Cosita linda!



Todo lo contrario



Veamos, dijo el profesor: - ¿Alguno de ustedes sabe que es lo contrario de "in"?
- "¡Out!", respondío prestamente un alumno.
- No es obligatorio pensar en inglés. En español, lo contrario de "in", como prefijo privativo, claro, suele ser la misma palabra, pero sin esa sílaba.
- Sí ya sé, profesor: Insensato - senato, indocil y docil.
- Parcialmente correcto; no olviden muchachos que lo contario del invierno no es el vierno, sino el verano.
- No se burle, profesor...
- Vamos a ver... ¿Sería Ud. capaz de formar una frase más o menos coherente con palabras que si son despojadas del prefijo "in" no confirman la ortodoxia gramatical?
- Probaré.... Aquel dividuo me molesó sus cóginitas. Se sintió dulgente, pero dómito. Hizo ventario de las famias, con que tanto lo habían cordiado, y aunque se resignó a mantenerse columne, así todo en las noches padecía de somnios ya que le preocupaban la flación y su cremento.
El profesor admitió sin euforia:- Sulzo, pero pecable.



Su amor no era sencillo

Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse.
En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, agorafobia.
Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.

martes, 20 de mayo de 2008

¿Me pedís lo que no tengo?

Quiero darte a vos: hijo mío, madre mía, perros míos, novio mío, hermano mío; quiero darle al mundo lo que de mí requiera...

¿Qué hacer?

El que ama "pierde" pero lo gana todo, y me refiero a cualquier amor, en cualquier dirección.

Todo lo ganas, todo lo empeñas, se te derrama el alma como mantequilla en sartén, pero es lo humano, darse: a uno mismo, a la familia, al perro o a la patria...

Por eso quiero hoy, a los amados ojos que me leen, a aquellos que jamás de mí supieron y a los que a mi corazón dan el aliento, pedirles perdón por las carencias, darles gracias por lo que existe y prometer ser yo misma de, por y para ustedes, a ver si algún día le agarro otra vez la orejita a la esperanza en todos sus matices o en alguno de ellos, pues es verdad lo de Silvio: y sin esperanza dónde va el amor???

La cuestión ahora está en: cómo hacer saber que amo y que soy?

¿Será acaso dando sencillamente... lo que más me gusta?



sábado, 17 de mayo de 2008

Hoy no te quiero extrañar ¡ja!

Hoy es viernes, bueno, realmente ya no, hace 45 minutos que es sábado...

Ausencias, desatenciones, olvidos y falta de todo lo que pueda significar una flor una flor una flor...
...pero hoy, hoy que ya no sé si es ayer o mañana, hoy decidí no llorar;
si las razones para no darme lo que anhelo son justificadas o no, eso igual le da a mi corazón él galopa e inquiere siempre...
...y no lo voy a arrugar más con este inútil llanto, necio y futil...

Poco a poco me voy descascarando,
deslastrando,
brillando por encima de la gris ceniza a la que la soledad me confina...
...y luego pediré que a mí (por motivos no tan nobles) también la historia me absuelva;
también pediré que no me juzgueis cruel por mis actos;
también pediré que no se culpe a nadie de mi vida

martes, 13 de mayo de 2008

DULCE TORTURA (Alfonsina Storni)

Desde el sur del continente y de la mile-hiel de los años '30 para el mundo nuestro: a mujeres que vamos como insectos de luz tras los rayos que nos terminan incendiando; vaya mi dedicatoria especial a Anita, a Mariana Hernández, y por qué no decirlo: obviamente, a mí misma.
Gracias Alfonsina, nuestra maestra en el arte de escribir en verso o prosa el sufrimiento y/o el amor que a veces se conjugan en una misma cosa.
Mayela

Polvo de oro en tus manos fue mi melancolía
sobre tus manos largas desparramé mi vida;
mis dulzuras quedaron a tus manos prendidas;
ahora soy un ánfora de perfumes vacía.
Cuánta dulce tortura quietamente sufrida cuando,
picada el alma de tristeza sombría,
sabedora de engaños,
me pasaba los días
¡besando las dos manos que me ajaban la vida!

miércoles, 7 de mayo de 2008

no sé como llamarle pero te lo escribí hace días XD

"entre tú yo Claudia tú pierdes más que yo,
porque yo podré amar a otras como te amaba a tí,
pero a tí nadie te amará como te amaba yo"
Ernesto Cardenal

(Escrito el 23 de abril de este bendito año)

Vos que me arrancais suspiros solo por saberte quemándote/
/porque siempre habrá de sublimarme la pasión que te despierto (mientras lo logre)

Vos que no entendeis cómo me saco el pan de la boca para dárselo a "cualquier pendejo que ande por ahí"

Vos que discutís conmigo sobre genomas y metabolismo no sé ni para qué (si generalmente sabeis que te ganaré (río, mucha risa que me da )).

Vos que me enseñais día a día las maravillas locas de la web, así como a dormir y vivir sin sentido de culpa.

Vos que sois mi amante de distancia y de ratos que se venden muy caros.

Vos que no te comprometeis a traerme bombones pues sabeis que arde troya si me "embarcais".

Vos que me haceis llorar por tu falta de detalles,
por tu hiriente despiste,
por tus insípidas y ordinarias excusas.

Vos, vos sois mi amor y mi anhelo, pero también mi mayor susto y cúmulo de dudas.

Vos la certeza de un amor muy mío.
Vos lo dubitativo de una prolongación feliz.

Ojalá te sea yo tan prioritaria y esencial, pues vos amor, no sabeis aún quién soy...

...ni el tamaño de mi fuente y su caudal y;
menos aún sabeis de los tesosros que para vos estoy guardando



Mami

Tú que hurgas en mi alma con la intención firme de salvarla de las llamas
Tú que sobrevives por la gracia del amor que en tu hogar se te profesa
Tú que ante todo eres mi recuerdo tierno, la firmeza en mis propósitos
y la brújula especial de mis laberintos;
recuerda siempre que
(no solo porque me trajiste aquí y alimentaste mi estómago y mi espíritu,
o por ser la nana de mi hijo
y la madrina de mis peas),
por ser admirable en mil tópicos y buena gente hasta lo indecible;
por eso también mamita,
mi amor más grande es para tí.


quejas de mujer

(ESCRITO EL 22 DE ABRIL DE 2008)


Hoy recuerdo a mi hermano del alma Eristarco en aquello de que desde que dejé de fumar me siento más sola cuando de noche... estoy sola.

Amor:

Hemos sido compañeros de Escuela, amigos de chat, hermanos de vicios, amantes furtivos y hoy distancia en la piel; a veces no sé si del todo forzada.

A veces eres luz de todo el cielo, otras tantas el nubarrón que me opaca el día.

Cuánto nos puede hacer sufrir un ser amado gracias (esencialmente) al hecho de amarle.

"No me llamaste;
no me escribiste;
no atendiste el llamado de la llamarada/
/del apagón de odios
/del corazón en brasas
no atendiste el teléfono móvil;
no dejaste un mensaje"

y... "una semana atrás corriste 4 kilómetros bajo el sol para venir a verme, y de pronto el mes que viene hagas huelga de hambre por un beso mío"

pero... olvidas llamarme en todo el día; o no puedes, igual hay silencio con o sin intención.

Se te olvida una flor, no se te ocurre una palabra...
/qué pasa con tu tránsito en mis parajes?
/qué le ocurre al sentido común de tu viril cabeza?

El amor es tan complejo y tan simple el olvido!!!

lunes, 28 de abril de 2008

me premiaron hace tieeeempo yo premio hoy







[premio.png] [PREMIO+BRILLANTE][PREMIO+ARTE+Y+PICO.jpg]


Vayan estos premios que amorosamente me han otorgado, a mis entrañables amigos blogueros que día a día así sea con uñas y dientes se roban a sí mismos un espacio de tiempo para ser creativos, amorosos y llenarse de musa, para podernos regalar la originalidad y belleza de sus ocurrencias, sin reseñar mucho (que para eso solo basta un vistazo de ustedes los que me lean), dejo la lista de mis premiados (a juicio muy subjetivo de mis ojos y cariño:

donde el lobo
gallo rojo
it's mi imagination
space de marisa
Palomas de Papel
el alma de lo que está
en blanco y negro
debajo del cielo encima del mundo
señorita Lee
elevacion del sol
Eristarco
cayeta

viernes, 25 de abril de 2008

a Santiago

Hijo, te veo y eres como dice mi madre: un saquito de carne que es puro amor, te golpeas en la cabeza con la pared, con el piso, con la vida; hoy hace 392 días gregorianos que te sacaron de mi vientre y aún no sé cómo es que puedo amarte un poco más cada hora.
Tus ojos
tus manos
tu olor
Hijo, soy torpe en las letras pues el amor que te profeso me impulsa solo a escribir lo que siento sin pensarlo.

Quiero que fluyas a través de este intrincado planeta como el rio Orinoco, el Ouse o el Nilo cuando mojaba a Isis;
y quiero que bombees tu fuerza a través de la historia cual sangre en un cuerpo noble.

Hijo soy torpe, nada docta en hacer tejidos con letras y menos aún con lana de oveja.

Soy torpe y extremadamente negligente en cosas que las personas jamás perdonan descuidar, y sin embargo hijito, y sin embargo, cuando le echo el agua a tu vaso siempre cae en el aforo de la onza número ocho;




Martí lo escribió y al cantarlo también Silvio estaba y están en lo cierto: "solo el amor engendra la maravilla" "solo el amor convierte en milagro el barro".




Hermoso crío, moreno piel de mi piel, hoy quiero agradecerte por haberme salvado, por orientar mi existencia sin saber hablar siquiera.

Niñito de ojos indelebles en lo hermoso de un recuerdo, eres la luz en mis mil tinieblas, mi credo ante la vida, la huída de mis laberintos...

Sé que mi labor es prepararte para que ruedes por el mundo y me siento más importante que jamás en mis pocos años, me siento comprometida contigo y con el sol: Gracias Santiago por elegir mi seno.

Hijo: soy torpe y descuidada, negligente y gritona;
no soy poetisa y muchísimo menos princesa o reina...
pero soy tu madre
y te amo
en verdad
de verdad








María Mayela
Mcbo Vzla
21-04-2008

miércoles, 16 de abril de 2008

Lydda Franco Farías, poeta venezolana. Nace en la Sierra de Luís, estado Falcón, en Enero de 1943 y muere en Maracaibo el 2 de agosto de 2004.

Una (1998)

Para ti soy tal vez una huera mujer con el cabello levemente despeinado
digna de un cuadro renacentista o de un ardiente cumplido
o de un piropo (dicho como el azar/con rebuscada elegancia)
de sobra sabes que me avergüenzo de ese otro ser que me esquilma
y me avasalla de repetir hasta borrarme el gesto heredado de pálidas enhiestas amas de casa remotísimas
pero ciertamente hay un rótulo en la sangre
una danza del vientre una marca rotunda
ten en cuenta muchacho de las cavernas
que he ido ganando el derecho a perder de igual a igual el paraíso
la paciencia a compartir la cama
el santo y seña
el mundo fifty fifty o no hay trato
vete acostumbrando hombre voraz
mujer no es sólo receptáculo flor que se arranca y herida va a doblarse en el florero
al fondo de la repisa entre santos y candelabros y trastos de cocina
una mujer es una mujer más sus uñas y sus dientes
lo siento caballero de la brillante armadura
aquella doncella rompió el molde: creció
***
mientras dormía me crecieron alas
al principio ni yo misma lo creí
hice cálculos sobre las ventajas y desventajas de este suceso inesperado
decidí ensayar un vuelo corto
tropecé contra los vidrios de las ventanas
no me di por vencida
llegué a libélula
fui uno que otro pájaro
ave de rapiña
mi ambición no tuvo fronteras
fui escalando jerarquías hasta agotarlas todas
ahora soy un ángel
y me aburro

lunes, 14 de abril de 2008

De artistas hermosos que alguna vez estuvieron enfermos


“...La presión de esta batalla borra
Londres con pasmosa rapidez. Como muestra de mi actual estado de animo, esta
reflexión: la capitulación implicará la entrega de todos los judíos. Campos de
concentración. Nosotros al garage (donde ella y Leonard habían decidido
asfixiarse en caso de invasión). Eso esta AHÍ, DEBAJO DE LA VIDA COTIDIANA...Me
llamó la atención un sentimiento curioso: que el “yo” que escribe se ha
desvanecido. No hay público. No hay eco. Eso es morir un poco...”

(Domingo 9 de Junio de 1940, Diario Intimo, parte 3, Virginia Woolf)



...adeline virginia stephen, mejor conocida como virginia woolf, es la escritora y ensayista britanica a la que dedico este pequeño homenaje.


Virginia Woolf, nacida como Adeline Virginia Stephen en Londres el 25 de enero de 1882, y fallecida en Lewes, Sussex, el 28 de marzo de 1941, fue una destacada escritora y editora británica. Inicialmente se dedicó a escribir ensayo y crítica literaria, y escribió su primera novela, Fin de viaje, en 1915. Durante el período de entreguerras, se convirtió en una importante figura de la sociedad literaria londinense y formó parte del Grupo de Bloomsbury. Sus novelas más conocidas son La señora Dalloway (1925), Al faro (1927) y Orlando (1928).


Era el 28 de Marzo de 1941 cuando esta mujer, llamada Virginia Woolf, se internaba en aguas del río Ouse. Sus bolsillos estaban cargados de piedras. Esta vez no tenía que fallar como en una ocasión reciente. La última crisis se hacía larga; cada vez más deteriorada y habitada por los fantasmas del pasado, los últimos días se poblaron de las voces de sus muertos queridos. El escenario que la rodeaba no era menos alentador. El país en guerra y bajo amenaza de invasión. Los integrantes de la familia y de su entorno social, aislados y careciendo de combustible para movilizarse. Londres prácticamente destruida; su hogar bombardeado y las posesiones, hasta sus libros quemados. Con Leonard, el esposo, habían hecho un pacto suicida: si por la condición de judío de él decidían llevárselos disponían en la casa de un medio para matarse juntos.Su compañía eran: Leonard, su protector por casi treinta años y las visitas, esporádicas en ese momento, de su hermana Vanesa de quien nos atrevemos a decir era la gran y tal vez única pasión de su vida.¿Fue esta destrucción última y acabada de Virginia un nuevo intento de “exorcismo”, según sus términos, es decir, de tramitar un duelo o fue la expresión definitiva y terrible de lo encarnizado que le resultó dicho trabajo? ¿De que duelo tan imposible se trataba?Desde ese trágico final les proponemos remontarnos a los orígenes.La familia Stephen se fundó sobre la juntura de dos dolores sentidos como irremediables. Leslie, el padre, y Julia, la madre; eran dos viudos inconsolables cuando se unieron.Según palabras de Leslie, la esperanza le había desaparecido de su vida. Julia, a su vez confesó que “...ella se había desintegrado como un barco en un naufragio...” y para poder sobrevivir se lanzó a una constante y febril actividad.Conformado así el matrimonio, tuvieron cuatro hijos, que se sumaron a los cuatro anteriores.Desaparecidas la acción y la intriga, sus narraciones se esfuerzan por captar la vida cambiante e inasible de la conciencia. Influida por la filosofía de Henri Bergson, Woolf experimentó con especial interés con el tiempo narrativo, tanto en su aspecto individual, en el flujo de variaciones en la conciencia del personaje, como en su relación con el tiempo histórico y colectivo. En Las olas presenta el «flujo de conciencia» de seis personajes distintos, es decir, la corriente preconsciente de ideas tal como aparece en la mente, a diferencia del lógico y bien trabado monólogo tradicional. Escribió así mismo una serie de ensayos que giraban en torno de la condición de la mujer, en los que resaltó la construcción social de la identidad femenina y reivindicó el papel de la mujer escritora. En Una habitación propia revela la evolución de su pensamiento feminista. Destacó a su vez como crítica literaria, y fue autora de dos biografías: una divertida recreación de la vida de los Browning a través de los ojos de su perro (Flush) y otra sobre el crítico R. Fry (Fry). Asimismo, junto a E. M. Forster, llegó a escribir una carta a varios periódicos ingleses sobre el efecto que la censura tenía sobre el ánimo de los escritores, a raíz del intento del Sunday Express de condenar la novela de temática lésbica El pozo de la soledad (The Well of Loneliness, en inglés), de Hall.
Durante su vida, sufrió una enfermedad mental hoy conocida como
Trastorno Bipolar de la Personalidad, que la llevó a suicidarse el 28 de marzo de 1941, lanzándose al río Ouse, en Rodemell con varios montones de piedras en los bolsillos. Había desaparecido de su casa el día anterior.



"Querido:
Estoy segura de que me vuelvo loca de nuevo. Creo que no
puedo pasar por otra de esas espantosas temporadas. Esta vez no voy a
recuperarme. Empiezo a oír voces y no puedo concentrarme. Así que estoy haciendo
lo que me parece mejor. Me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en
todos los aspectos todo lo que se puede ser. No creo que dos personas puedan
haber sido más felices hasta que esta terrible enfermedad apareció. No puedo
luchar más. Sé que estoy destrozando tu vida, que sin mí podrías trabajar. Y sé
que lo harás. Verás que ni siquiera puedo escribir esto adecuadamente. No puedo
leer. Lo que quiero decir es que te debo toda la felicidad de mi vida. Has sido
totalmente paciente conmigo e increíblemente bueno. Quiero decirte que… Todo el
mundo lo sabe. Si alguien pudiera haberme salvado, habrías sido tú. No me queda
nada excepto la certeza de tu bondad. No puedo seguir destrozando tu vida por
más tiempo.
No creo que dos personas pudieran haber sido más felices de lo
que lo hemos sido nosotros.
V."





10 Mandamientos para salvar la tierra

1. Acabar con el sistema capitalista

2. Renunciar a las guerras

3. Un mundo sin imperialismo ni colonialismo

4. Derecho al agua

5. Desarrollo de energías limpias

6. Respeto a la madre tierra

7. Servicios básicos como derechos humanos

8. Combatir las desigualdades

9. Promover la diversidad de culturas y economías

10. Vivir bien, no vivir mejor a costa del otro