lunes, 28 de abril de 2008

me premiaron hace tieeeempo yo premio hoy







[premio.png] [PREMIO+BRILLANTE][PREMIO+ARTE+Y+PICO.jpg]


Vayan estos premios que amorosamente me han otorgado, a mis entrañables amigos blogueros que día a día así sea con uñas y dientes se roban a sí mismos un espacio de tiempo para ser creativos, amorosos y llenarse de musa, para podernos regalar la originalidad y belleza de sus ocurrencias, sin reseñar mucho (que para eso solo basta un vistazo de ustedes los que me lean), dejo la lista de mis premiados (a juicio muy subjetivo de mis ojos y cariño:

donde el lobo
gallo rojo
it's mi imagination
space de marisa
Palomas de Papel
el alma de lo que está
en blanco y negro
debajo del cielo encima del mundo
señorita Lee
elevacion del sol
Eristarco
cayeta

viernes, 25 de abril de 2008

a Santiago

Hijo, te veo y eres como dice mi madre: un saquito de carne que es puro amor, te golpeas en la cabeza con la pared, con el piso, con la vida; hoy hace 392 días gregorianos que te sacaron de mi vientre y aún no sé cómo es que puedo amarte un poco más cada hora.
Tus ojos
tus manos
tu olor
Hijo, soy torpe en las letras pues el amor que te profeso me impulsa solo a escribir lo que siento sin pensarlo.

Quiero que fluyas a través de este intrincado planeta como el rio Orinoco, el Ouse o el Nilo cuando mojaba a Isis;
y quiero que bombees tu fuerza a través de la historia cual sangre en un cuerpo noble.

Hijo soy torpe, nada docta en hacer tejidos con letras y menos aún con lana de oveja.

Soy torpe y extremadamente negligente en cosas que las personas jamás perdonan descuidar, y sin embargo hijito, y sin embargo, cuando le echo el agua a tu vaso siempre cae en el aforo de la onza número ocho;




Martí lo escribió y al cantarlo también Silvio estaba y están en lo cierto: "solo el amor engendra la maravilla" "solo el amor convierte en milagro el barro".




Hermoso crío, moreno piel de mi piel, hoy quiero agradecerte por haberme salvado, por orientar mi existencia sin saber hablar siquiera.

Niñito de ojos indelebles en lo hermoso de un recuerdo, eres la luz en mis mil tinieblas, mi credo ante la vida, la huída de mis laberintos...

Sé que mi labor es prepararte para que ruedes por el mundo y me siento más importante que jamás en mis pocos años, me siento comprometida contigo y con el sol: Gracias Santiago por elegir mi seno.

Hijo: soy torpe y descuidada, negligente y gritona;
no soy poetisa y muchísimo menos princesa o reina...
pero soy tu madre
y te amo
en verdad
de verdad








María Mayela
Mcbo Vzla
21-04-2008

miércoles, 16 de abril de 2008

Lydda Franco Farías, poeta venezolana. Nace en la Sierra de Luís, estado Falcón, en Enero de 1943 y muere en Maracaibo el 2 de agosto de 2004.

Una (1998)

Para ti soy tal vez una huera mujer con el cabello levemente despeinado
digna de un cuadro renacentista o de un ardiente cumplido
o de un piropo (dicho como el azar/con rebuscada elegancia)
de sobra sabes que me avergüenzo de ese otro ser que me esquilma
y me avasalla de repetir hasta borrarme el gesto heredado de pálidas enhiestas amas de casa remotísimas
pero ciertamente hay un rótulo en la sangre
una danza del vientre una marca rotunda
ten en cuenta muchacho de las cavernas
que he ido ganando el derecho a perder de igual a igual el paraíso
la paciencia a compartir la cama
el santo y seña
el mundo fifty fifty o no hay trato
vete acostumbrando hombre voraz
mujer no es sólo receptáculo flor que se arranca y herida va a doblarse en el florero
al fondo de la repisa entre santos y candelabros y trastos de cocina
una mujer es una mujer más sus uñas y sus dientes
lo siento caballero de la brillante armadura
aquella doncella rompió el molde: creció
***
mientras dormía me crecieron alas
al principio ni yo misma lo creí
hice cálculos sobre las ventajas y desventajas de este suceso inesperado
decidí ensayar un vuelo corto
tropecé contra los vidrios de las ventanas
no me di por vencida
llegué a libélula
fui uno que otro pájaro
ave de rapiña
mi ambición no tuvo fronteras
fui escalando jerarquías hasta agotarlas todas
ahora soy un ángel
y me aburro

lunes, 14 de abril de 2008

De artistas hermosos que alguna vez estuvieron enfermos


“...La presión de esta batalla borra
Londres con pasmosa rapidez. Como muestra de mi actual estado de animo, esta
reflexión: la capitulación implicará la entrega de todos los judíos. Campos de
concentración. Nosotros al garage (donde ella y Leonard habían decidido
asfixiarse en caso de invasión). Eso esta AHÍ, DEBAJO DE LA VIDA COTIDIANA...Me
llamó la atención un sentimiento curioso: que el “yo” que escribe se ha
desvanecido. No hay público. No hay eco. Eso es morir un poco...”

(Domingo 9 de Junio de 1940, Diario Intimo, parte 3, Virginia Woolf)



...adeline virginia stephen, mejor conocida como virginia woolf, es la escritora y ensayista britanica a la que dedico este pequeño homenaje.


Virginia Woolf, nacida como Adeline Virginia Stephen en Londres el 25 de enero de 1882, y fallecida en Lewes, Sussex, el 28 de marzo de 1941, fue una destacada escritora y editora británica. Inicialmente se dedicó a escribir ensayo y crítica literaria, y escribió su primera novela, Fin de viaje, en 1915. Durante el período de entreguerras, se convirtió en una importante figura de la sociedad literaria londinense y formó parte del Grupo de Bloomsbury. Sus novelas más conocidas son La señora Dalloway (1925), Al faro (1927) y Orlando (1928).


Era el 28 de Marzo de 1941 cuando esta mujer, llamada Virginia Woolf, se internaba en aguas del río Ouse. Sus bolsillos estaban cargados de piedras. Esta vez no tenía que fallar como en una ocasión reciente. La última crisis se hacía larga; cada vez más deteriorada y habitada por los fantasmas del pasado, los últimos días se poblaron de las voces de sus muertos queridos. El escenario que la rodeaba no era menos alentador. El país en guerra y bajo amenaza de invasión. Los integrantes de la familia y de su entorno social, aislados y careciendo de combustible para movilizarse. Londres prácticamente destruida; su hogar bombardeado y las posesiones, hasta sus libros quemados. Con Leonard, el esposo, habían hecho un pacto suicida: si por la condición de judío de él decidían llevárselos disponían en la casa de un medio para matarse juntos.Su compañía eran: Leonard, su protector por casi treinta años y las visitas, esporádicas en ese momento, de su hermana Vanesa de quien nos atrevemos a decir era la gran y tal vez única pasión de su vida.¿Fue esta destrucción última y acabada de Virginia un nuevo intento de “exorcismo”, según sus términos, es decir, de tramitar un duelo o fue la expresión definitiva y terrible de lo encarnizado que le resultó dicho trabajo? ¿De que duelo tan imposible se trataba?Desde ese trágico final les proponemos remontarnos a los orígenes.La familia Stephen se fundó sobre la juntura de dos dolores sentidos como irremediables. Leslie, el padre, y Julia, la madre; eran dos viudos inconsolables cuando se unieron.Según palabras de Leslie, la esperanza le había desaparecido de su vida. Julia, a su vez confesó que “...ella se había desintegrado como un barco en un naufragio...” y para poder sobrevivir se lanzó a una constante y febril actividad.Conformado así el matrimonio, tuvieron cuatro hijos, que se sumaron a los cuatro anteriores.Desaparecidas la acción y la intriga, sus narraciones se esfuerzan por captar la vida cambiante e inasible de la conciencia. Influida por la filosofía de Henri Bergson, Woolf experimentó con especial interés con el tiempo narrativo, tanto en su aspecto individual, en el flujo de variaciones en la conciencia del personaje, como en su relación con el tiempo histórico y colectivo. En Las olas presenta el «flujo de conciencia» de seis personajes distintos, es decir, la corriente preconsciente de ideas tal como aparece en la mente, a diferencia del lógico y bien trabado monólogo tradicional. Escribió así mismo una serie de ensayos que giraban en torno de la condición de la mujer, en los que resaltó la construcción social de la identidad femenina y reivindicó el papel de la mujer escritora. En Una habitación propia revela la evolución de su pensamiento feminista. Destacó a su vez como crítica literaria, y fue autora de dos biografías: una divertida recreación de la vida de los Browning a través de los ojos de su perro (Flush) y otra sobre el crítico R. Fry (Fry). Asimismo, junto a E. M. Forster, llegó a escribir una carta a varios periódicos ingleses sobre el efecto que la censura tenía sobre el ánimo de los escritores, a raíz del intento del Sunday Express de condenar la novela de temática lésbica El pozo de la soledad (The Well of Loneliness, en inglés), de Hall.
Durante su vida, sufrió una enfermedad mental hoy conocida como
Trastorno Bipolar de la Personalidad, que la llevó a suicidarse el 28 de marzo de 1941, lanzándose al río Ouse, en Rodemell con varios montones de piedras en los bolsillos. Había desaparecido de su casa el día anterior.



"Querido:
Estoy segura de que me vuelvo loca de nuevo. Creo que no
puedo pasar por otra de esas espantosas temporadas. Esta vez no voy a
recuperarme. Empiezo a oír voces y no puedo concentrarme. Así que estoy haciendo
lo que me parece mejor. Me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en
todos los aspectos todo lo que se puede ser. No creo que dos personas puedan
haber sido más felices hasta que esta terrible enfermedad apareció. No puedo
luchar más. Sé que estoy destrozando tu vida, que sin mí podrías trabajar. Y sé
que lo harás. Verás que ni siquiera puedo escribir esto adecuadamente. No puedo
leer. Lo que quiero decir es que te debo toda la felicidad de mi vida. Has sido
totalmente paciente conmigo e increíblemente bueno. Quiero decirte que… Todo el
mundo lo sabe. Si alguien pudiera haberme salvado, habrías sido tú. No me queda
nada excepto la certeza de tu bondad. No puedo seguir destrozando tu vida por
más tiempo.
No creo que dos personas pudieran haber sido más felices de lo
que lo hemos sido nosotros.
V."




martes, 1 de abril de 2008

Me da la gana

Por la plata baila hasta la lombriz (que no tiene ni piernas)

Por sexo el mundo entero

Por política peleamos

Por la religión matamos

Por la noche queremos dormir

Por el día comer

Siempre siempre ganar...



...y si te digo que no?



que coño, que no:



que me da la gana de ser negra

y de comer mucho así no tenga dinero

y de tener sexo así no tenga una cama

y de abrazarte a tí así seas derechista

y de sacarte la legua seas pastor o catecúmeno.



Hoy puede ser ese gran día en que se entierren los egos y que, para decirle adiós al desleal amante o al mal gobernante, para decir adiós (prejuicios míos) solo tenga que decirlo (risas)



Así firmo y así lo dejo escrito



10 Mandamientos para salvar la tierra

1. Acabar con el sistema capitalista

2. Renunciar a las guerras

3. Un mundo sin imperialismo ni colonialismo

4. Derecho al agua

5. Desarrollo de energías limpias

6. Respeto a la madre tierra

7. Servicios básicos como derechos humanos

8. Combatir las desigualdades

9. Promover la diversidad de culturas y economías

10. Vivir bien, no vivir mejor a costa del otro