Nadie me dijo que era fácil

"Supón que no hay remedio.
Remedio es todo lo que intento (...)
y ve que no hay ausencia para el dulce abismo"
Silvio Rodríguez

esto de ser un individuo complejo y que para colmo perdió el miedo a pensar y a repensar, perdió el gusto por las pantallas de tv y nunca le han gustado los libros de autoayuda, nadie me prometió jardines de rosas ni se me dijo que habría sencillez en mi andar por el rojo río de los caminos. Sin embargo, me sigo admirando de mis días difíciles, de mi sempiterna dualidad entre el ser adaptado y el que vive al margen, atormentado de sentido como dice Fito Páez en su canción, caminan conmigo dos "yo" la que sabe que hay que preparar almuerzo y la que quiere correr a escribir con un vaso de vodka y solo un chocolate, caminan dos Mayela dentro de la que se peina con cremas perfumadas para rizos... Quizás (como con Hesse) no caminan dos si no miles de bestias como aquel lobo de la estepa que en mi espejo existencial acorralado me explota la hilaridad, la amarga risa que nace de verme a mí misma entre espadas, ollas, libros y unas cuantas paredes y carreteras.

Solo sé que cada vez me preocupa más el día de mañana (léase me preocupa, no me ilusiona) y el sentirme tan preocupada me zahiere doblemente; la sensación de que un enfermo sistema haya logrado absorberme hasta perder mi salud de origen (mi pureza), me aterra... Por eso es probable que me alegre hacer (mínimo) un disparate diario, o una locura al mes, por eso, puede que cobre el aliento al aún merecerme recibir una llamada de alguien que solo quiere que le escuche un poema o al encontrarme en la calle al indigente de siempre y ver que no olvidó mi nombre... No se si me entiendan, no sé si me explico.

"...el hombre humilde que comprende adónde va todo a parar; el que observa con cuánta facilidad
convierte cualquiera su huerto en un paraíso, y con cuánto tesón el infeliz que gime encorvado bajo el fardo de la miseria prosigue casi exánime su camino, aspirando, como todos, a ver un minuto más la luz del sol, está tranquilo, crea un mundo, que saca de sí mismo, y también es feliz, porque es hombre. Podrá agitarse en una esfera muy limitada; pero siempre llevará en su corazón la dulce idea de la libertad y el convencimiento de que saldrá de esta prisión cuando quiera..."

¿Por qué el torrente del genio se desborda tan de tarde en tarde? ¿Por qué muy pocas veces hierven sus olas y hacen que vuestras almas se estremezcan de asombro? Queridos amigos: porque pueblan una y otra orilla algunos vecinos pacíficos, que tienen lindos pabelloncitos, cuadrados de tulipanes y arriates de hierbajos que serían destruidos, cosa que saben ellos muy bien, por lo cual conjuran con diques y zanjas de desagüe el peligro que los amenaza.

Un hombre formado según las reglas, jamás producirá nada absurdo y absolutamente malo, así como el que obre con sujeción a las leyes y a la urbanidad nunca puede ser un vecino insoportable ni un gran malvado; sin embargo, y dígase lo que se quiera, toda regla asfixia los verdaderos sentimientos y destruye la verdadera expresión de la naturaleza.

Muchas veces se ha dicho que la vida es un sueño, y no puedo desechar de mí esta idea. Cuando considero los estrechos límites en que están encerradas las facultades intelectuales del hombre; cuando veo que la meta de nuestros esfuerzos estriba en satisfacer nuestras necesidades, que éstas sólo tienden a prolongar una existencia efímera; que toda nuestra tranquilidad sobre ciertos puntos de nuestras investigaciones no es otra cosa que una resignación meditabunda, y que nos entretenemos en bosquejar deslumbradoras perspectivas y figuras abigarradas en los muros que nos aprisionan; todo esto,

Guillermo, me hace enmudecer. Me reconcentro en mí mismo y hallo un mundo dentro de mí; pero un mundo más poblado de presentimientos y de deseos sin formular, que de realidades y de fuerzas vivas.

La raza humana es igual en todas partes. La inmensa mayoría emplea casi todo su tiempo en trabajar para vivir, y le abruma de tal modo la poca libertad de que goza, que pone de su parte cuanto puede para perderla. ¡Oh destino de los mortales!

Bien sé que no somos iguales ni podemos serlo; pero, en mi opinión, el que cree preciso vivir alejado de lo que se llama pueblo para que éste le respete, es tan despreciable como el mandria que se oculta de sus enemigos por temor de que le venzan.

¡Oh! ¡Qué es el hombre, y por qué se atreve a quejarse?

Quiero corregirme, amigo mío; quiero corregirme, y te doy palabra de hacerlo; quiero no volver a preocuparme con los dolores pasajeros que la suerte nos ofrece sin cesar; quiero vivir de lo presente, y que lo pasado sea para mí pasado por completo...