me premiaron hace tieeeempo yo premio hoy

Vayan estos premios que amorosamente me han otorgado, a mis entrañables amigos blogueros que día a día así sea con uñas y dientes se roban a sí mismos un espacio de tiempo para ser creativos, amorosos y llenarse de musa, para podernos regalar la originalidad y belleza de sus ocurrencias, sin reseñar mucho (que para eso solo basta un vistazo de ustedes los que me lean), dejo la lista de mis premiados (a juicio muy subjetivo de mis ojos y cariño:

donde el lobo
gallo rojo
it's mi imagination
space de marisa
Palomas de Papel
el alma de lo que está
en blanco y negro
debajo del cielo encima del mundo
señorita Lee
elevacion del sol
Eristarco
cayeta

a Santiago

Hijo, te veo y eres como dice mi madre: un saquito de carne que es puro amor, te golpeas en la cabeza con la pared, con el piso, con la vida; hoy hace 392 días gregorianos que te sacaron de mi vientre y aún no sé cómo es que puedo amarte un poco más cada hora.

Tus ojos

tus manos

tu olor

Hijo, soy torpe en las letras pues el amor que te profeso me impulsa solo a escribir lo que siento sin pensarlo.

Quiero que fluyas a través de este intrincado planeta como el rio Orinoco, el Ouse o el Nilo cuando mojaba a Isis;

y quiero que bombees tu fuerza a través de la historia cual sangre en un cuerpo noble.

Hijo soy torpe, nada docta en hacer tejidos con letras y menos aún con lana de oveja.

Soy torpe y extremadamente negligente en cosas que las personas jamás perdonan descuidar, y sin embargo hijito, y sin embargo, cuando le echo el agua a tu vaso siempre cae en el aforo de la onza número ocho;

Martí lo escribió y al cantarlo también Silvio estaba y están en lo cierto: "solo el amor engendra la maravilla" "solo el amor convierte en milagro el barro".

Hermoso crío, moreno piel de mi piel, hoy quiero agradecerte por haberme salvado, por orientar mi existencia sin saber hablar siquiera.

Niñito de ojos indelebles en lo hermoso de un recuerdo, eres la luz en mis mil tinieblas, mi credo ante la vida, la huída de mis laberintos...

Sé que mi labor es prepararte para que ruedes por el mundo y me siento más importante que jamás en mis pocos años, me siento comprometida contigo y con el sol: Gracias Santiago por elegir mi seno.

Hijo: soy torpe y descuidada, negligente y gritona;

no soy poetisa y muchísimo menos princesa o reina...

pero soy tu madre

y te amo

en verdad

de verdad

María Mayela

Mcbo Vzla

21-04-2008

Lydda Franco Farías, poeta venezolana. Nace en la Sierra de Luís, estado Falcón, en Enero de 1943 y muere en Maracaibo el 2 de agosto de 2004.

Una (1998)

Para ti soy tal vez una huera mujer con el cabello levemente despeinado

digna de un cuadro renacentista o de un ardiente cumplido

o de un piropo (dicho como el azar/con rebuscada elegancia)

de sobra sabes que me avergüenzo de ese otro ser que me esquilma

y me avasalla de repetir hasta borrarme el gesto heredado de pálidas enhiestas amas de casa remotísimas

pero ciertamente hay un rótulo en la sangre

una danza del vientre una marca rotunda

ten en cuenta muchacho de las cavernas

que he ido ganando el derecho a perder de igual a igual el paraíso

la paciencia a compartir la cama

el santo y seña

el mundo fifty fifty o no hay trato

vete acostumbrando hombre voraz

mujer no es sólo receptáculo flor que se arranca y herida va a doblarse en el florero

al fondo de la repisa entre santos y candelabros y trastos de cocina

una mujer es una mujer más sus uñas y sus dientes

lo siento caballero de la brillante armadura

aquella doncella rompió el molde: creció

***
mientras dormía me crecieron alas

al principio ni yo misma lo creí

hice cálculos sobre las ventajas y desventajas de este suceso inesperado

decidí ensayar un vuelo corto

tropecé contra los vidrios de las ventanas

no me di por vencida

llegué a libélula

fui uno que otro pájaro

ave de rapiña

mi ambición no tuvo fronteras

fui escalando jerarquías hasta agotarlas todas

ahora soy un ángel

y me aburro

De artistas hermosos que alguna vez estuvieron enfermos

“...La presión de esta batalla borra
Londres con pasmosa rapidez. Como muestra de mi actual estado de animo, esta
reflexión: la capitulación implicará la entrega de todos los judíos. Campos de
concentración. Nosotros al garage (donde ella y Leonard habían decidido
asfixiarse en caso de invasión). Eso esta AHÍ, DEBAJO DE LA VIDA COTIDIANA...Me
llamó la atención un sentimiento curioso: que el “yo” que escribe se ha
desvanecido. No hay público. No hay eco. Eso es morir un poco...”

(Domingo 9 de Junio de 1940, Diario Intimo, parte 3, Virginia Woolf)

...adeline virginia stephen, mejor conocida como virginia woolf, es la escritora y ensayista britanica a la que dedico este pequeño homenaje.

Virginia Woolf, nacida como Adeline Virginia Stephen en Londres el 25 de enero de 1882, y fallecida en Lewes, Sussex, el 28 de marzo de 1941, fue una destacada escritora y editora británica. Inicialmente se dedicó a escribir ensayo y crítica literaria, y escribió su primera novela, Fin de viaje, en 1915. Durante el período de entreguerras, se convirtió en una importante figura de la sociedad literaria londinense y formó parte del Grupo de Bloomsbury. Sus novelas más conocidas son La señora Dalloway (1925), Al faro (1927) y Orlando (1928).

Era el 28 de Marzo de 1941 cuando esta mujer, llamada Virginia Woolf, se internaba en aguas del río Ouse. Sus bolsillos estaban cargados de piedras. Esta vez no tenía que fallar como en una ocasión reciente. La última crisis se hacía larga; cada vez más deteriorada y habitada por los fantasmas del pasado, los últimos días se poblaron de las voces de sus muertos queridos. El escenario que la rodeaba no era menos alentador. El país en guerra y bajo amenaza de invasión. Los integrantes de la familia y de su entorno social, aislados y careciendo de combustible para movilizarse. Londres prácticamente destruida; su hogar bombardeado y las posesiones, hasta sus libros quemados. Con Leonard, el esposo, habían hecho un pacto suicida: si por la condición de judío de él decidían llevárselos disponían en la casa de un medio para matarse juntos.Su compañía eran: Leonard, su protector por casi treinta años y las visitas, esporádicas en ese momento, de su hermana Vanesa de quien nos atrevemos a decir era la gran y tal vez única pasión de su vida.¿Fue esta destrucción última y acabada de Virginia un nuevo intento de “exorcismo”, según sus términos, es decir, de tramitar un duelo o fue la expresión definitiva y terrible de lo encarnizado que le resultó dicho trabajo? ¿De que duelo tan imposible se trataba?Desde ese trágico final les proponemos remontarnos a los orígenes.La familia Stephen se fundó sobre la juntura de dos dolores sentidos como irremediables. Leslie, el padre, y Julia, la madre; eran dos viudos inconsolables cuando se unieron.Según palabras de Leslie, la esperanza le había desaparecido de su vida. Julia, a su vez confesó que “...ella se había desintegrado como un barco en un naufragio...” y para poder sobrevivir se lanzó a una constante y febril actividad.Conformado así el matrimonio, tuvieron cuatro hijos, que se sumaron a los cuatro anteriores.Desaparecidas la acción y la intriga, sus narraciones se esfuerzan por captar la vida cambiante e inasible de la conciencia. Influida por la filosofía de Henri Bergson, Woolf experimentó con especial interés con el tiempo narrativo, tanto en su aspecto individual, en el flujo de variaciones en la conciencia del personaje, como en su relación con el tiempo histórico y colectivo. En Las olas presenta el «flujo de conciencia» de seis personajes distintos, es decir, la corriente preconsciente de ideas tal como aparece en la mente, a diferencia del lógico y bien trabado monólogo tradicional. Escribió así mismo una serie de ensayos que giraban en torno de la condición de la mujer, en los que resaltó la construcción social de la identidad femenina y reivindicó el papel de la mujer escritora. En Una habitación propia revela la evolución de su pensamiento feminista. Destacó a su vez como crítica literaria, y fue autora de dos biografías: una divertida recreación de la vida de los Browning a través de los ojos de su perro (Flush) y otra sobre el crítico R. Fry (Fry). Asimismo, junto a E. M. Forster, llegó a escribir una carta a varios periódicos ingleses sobre el efecto que la censura tenía sobre el ánimo de los escritores, a raíz del intento del Sunday Express de condenar la novela de temática lésbica El pozo de la soledad (The Well of Loneliness, en inglés), de Hall.
Durante su vida, sufrió una enfermedad mental hoy conocida como Trastorno Bipolar de la Personalidad, que la llevó a suicidarse el 28 de marzo de 1941, lanzándose al río Ouse, en Rodemell con varios montones de piedras en los bolsillos. Había desaparecido de su casa el día anterior.

"Querido:
Estoy segura de que me vuelvo loca de nuevo. Creo que no
puedo pasar por otra de esas espantosas temporadas. Esta vez no voy a
recuperarme. Empiezo a oír voces y no puedo concentrarme. Así que estoy haciendo
lo que me parece mejor. Me has dado la mayor felicidad posible. Has sido en
todos los aspectos todo lo que se puede ser. No creo que dos personas puedan
haber sido más felices hasta que esta terrible enfermedad apareció. No puedo
luchar más. Sé que estoy destrozando tu vida, que sin mí podrías trabajar. Y sé
que lo harás. Verás que ni siquiera puedo escribir esto adecuadamente. No puedo
leer. Lo que quiero decir es que te debo toda la felicidad de mi vida. Has sido
totalmente paciente conmigo e increíblemente bueno. Quiero decirte que… Todo el
mundo lo sabe. Si alguien pudiera haberme salvado, habrías sido tú. No me queda
nada excepto la certeza de tu bondad. No puedo seguir destrozando tu vida por
más tiempo.
No creo que dos personas pudieran haber sido más felices de lo
que lo hemos sido nosotros.
V."

Me da la gana

Por la plata baila hasta la lombriz (que no tiene ni piernas)

Por sexo el mundo entero

Por política peleamos

Por la religión matamos

Por la noche queremos dormir

Por el día comer

Siempre siempre ganar...



...y si te digo que no?



que coño, que no:



que me da la gana de ser negra

y de comer mucho así no tenga dinero

y de tener sexo así no tenga una cama

y de abrazarte a tí así seas derechista

y de sacarte la legua seas pastor o catecúmeno.



Hoy puede ser ese gran día en que se entierren los egos y que, para decirle adiós al desleal amante o al mal gobernante, para decir adiós (prejuicios míos) solo tenga que decirlo (risas)



Así firmo y así lo dejo escrito

siempre hasta luego

Como diría Sabina:


esta loca se va con otro loco y

estos ojos no lloran más por tí

Mayela

Se tiene o no se tiene

Siempre que voy a hacer alguna reflexión sobre la gente, sobre todo en cuanto a la diferencia de géneros, me gusta aclarar que jamás olvido que para todo hay excepciones, desviaciones etc., etc...

Ayer, la única serie de TV que me hala (y es gringa pa'que más me duela) fue lo que me dió la inspiración: la química sexual, magnífica realidad o crueldad si careces de ella con quien te interesa. Aunque para mí, si te interesa es que la tienes, no sé... quizá sea yo en mucho visceral y más de piel que de "quintaesencia". Pero es mi caso.

La química es un ingrediente-aliciente-excelente y que malamente le dejamos pasar desapercibido con tantas futilezas.

Gozo mucho en mi ciudad escuchando a cada taxista que me trae y me lleva; siempre me dicen:

yo no sé qué más quería de mí esa mujer, yo que dejé todo por ella, yo que todo se lo dí, que tanto me sacrifiqué, bla bla , bla...

Los hombres se olvidan de:

• hacer una llamada sin motivo,
• de hacer el amor con intensidad a una hora inesperada,
• de escribir un mail empalagoso o
• un SMS diciéndole a su reina lo mucho que le ama,

a un hombre promedio se le olvida:

• rozarnos la cintura en plena calle,
• robarle una rosa a algún jardín para adornarnos el pelo,

a un tipo cualquiera se le olvida:

• el mes en que te conoció,
• la ropa que tenías puesta,
• lo que le dijiste,
• lo que él pensó;

a un señor de estos tiempos se le pasa:

• tu plato favorito o
• comprarte en cualquier fecha una botella de tu mejor caña,

el hombre olvida el hombre olvida olvida olvida

y luego se quejan si la mujer recuerda:

• que aún es deseable y hermosa,
• que aquél que la mira mucho si se está recordando de tomarla mucho en cuenta (y decírselo),
• que la vida pasa rápido...

y la mujer se olvida:

• de hacerte tu plato preferido
• de cuidar de tu hígado
• de reirte las gracias
• de esperar tu llamada (y tu llegada)

y la mujer se olvida:

de serte fiel

y la mujer se olvida:
de su lealtad a toda prueba

y la mujer se olvida:
del eterno amor que te juró


y de pronto te canta (tequila en mano):

Voy a perder la cabeza por tu amor, como nodespierte, de una vez por siempre, de este falso sueño. Y al final me aclaro que te estás burlando, que te estás riendo en mi propia cara de mis sentimientos, de mi corazón.

Voy a perder la cabeza por tu amor, si te quiero y quiero de esta forma loca que te estoy queriendo. Yo no soy la roca que golpea la ola, soy de carne y hueso, y quizás mañana oigas de mi boca 'vaya usted con Dios'.

y mañana dice:

"...y de repente mi móvil suena y me he cansado de tanto contestar; que cada palo aguante su vela que yo la tuya no la aguanto más"

Mi hijo cumple un añito de vida

Maracaibo (Venezuela), 23 de marzo de 2008


Santiago Elías:

Cuando me decían que mi vida cambiaría lo tomaba de modo tan natural, tan tácito que transcurrí en tu gestación exponiendo todas las señales posibles de inmadurez emocional. Y era cierto: mi vida cambió, mas no del modo que pensé. No tenía idea de lo que por fuera y por dentro de mí pasaría.
Hijo, eres el símbolo de mi supervivencia, de mis ganas incesantes de seguir respirando, mi único percance ineludible pero mi mayor solución, mi amor polifacético, mi luz inagotable.
Comienzan los ciclos a cumplirse, van 366 (año bisiesto) días de permanecer acá. Ojalá que sean muchos los que me toque verte vibrando con piel corazón y huesos, ojalá muchos en los que pueda tenderte mi mano sin que aún me cierres los ojos.
En este momento eres mi epicentro, el eje de todos mis círculos; te preparo para que seas dueño y señor de tu vida; para que eleves tus alas tan lejos de mí que quieras volver en cada invierno.
Hoy eres un principiante en esa ardua tarea de seguir existiendo; mañana te tocará esa hiel que es masticar las injusticias, ese afán que significa subsistir robándole inspiración a la tristeza.
Serás (si la justicia divina lo tiene contemplado) un hombre al que le diré bebé y gordito (en secreto) para siempre pues jamás diferirás mucho así seas un anciano, de esa boronita que me sacaron del vientre aquella lluviosa mañana.
Hijo: hoy, como el Chino Mora, sin un centavo en el bolsillo, sin menos aún qué comer, hoy al primer año gregoriano de tu existencia, a tus primeros 366 días a mi lado día y noche, hoy, quiero enviarte tres palabritas que hagan más que un te amo, quiero desearte toda la dicha que un mundo infeliz como este te pueda permitir, y si no, toda la fuerza que requieras para soportar los dolores, aquellos inevitables y esas necedades de que tan humanamente nos hacemos presa.
Te amo hijo, que siempre te acompañe esa certeza.
Que la luz de mi amor te sirva de estrella de la fortuna, tu buena estrella: una estrella para todos para vos.

María Mayela García G.
Tu mamá

el amor va con el sexo el sexo con lo que sea

Si no eres muy feo(a), si no estás tan mal, y alguien del sexo opuesto (a veces del mismo) te sale con muchas dádivas, entregas y fervientes favores ad honorem, nunca NADIE va a pensar ni a creerte que el motivo es puro cariño, solidaridad y/o amistad...

Por qué será aquéllo de que: por un hueso baila el perro y por sexo el mundo entero?

El caso es que es determinante, digan lo que digan: le cambia el esquema y las sonrisas a los amigos, a las viudas, a los matrimonios, a los adolescentes y a los ancianos;

causa divorcios y matrimonios, genera complicidades y rupturas, se desencadena en hijos, resacas morales y angustias religiosas, en fin: humano, demasiado humano.

Hoy quiero recordar mi propia piel sin manos o con manos encima, sonriéndole a la vida en una de sus más peculiares manifestaciones, sin sombras de enlaces fortuitos, ni de acosos laborales o manipulaciones que redundan en el dominio de lo monetarios.

A veces es bueno recordar nuestra condición que no siempre es tan pésima: tenemos gónadas, cierto. pero también raciocinio para usar baby doll y perfumes con feromonas.

Hoy les envío un abrazo con las inmensas ansias de que visiten mi humilde espacio en esta inmensa red y (como siempre) me honren con sus críticas.

Hoy me comeré un helado con sirope de chocolate, extrañaré los labios de mi insufrible amado y ex-amante y recordaré aquella coloquial y simple canción:

NO ME QUITES EL VESTIDO

HÁBLAME DE ALGO DISTINTO

CUÉNTAME TUS SUEÑOS Y DEVÓRAME EL CORAZÓN

Dime que me amas y ya desde hoy: Nunca Más

"...y aunque sé que nuestra historia es la que nunca pudo ser, en algunos de mis sueños ser valiente es tu papel"

de una canción que oí por ahí

Hoy que me solté de tu mano recuerdo muchas cosas.
Los humanos somos así: inconformes, insufribles, insoportables para los mismos humanos.
Hoy que nos hemos perdido entre la gente me doy un paseo por mi mente y te veo a mi lado en aquella tasca de centro comercial,
te veo en la puerta de mi casa
me veo en la puerta de la tuya,
escucho tu mismo esquema de palabras en mi oído.
Solo una cosa sé que haré:
no permitir que esto me vuelva a pasar;
el corazón es demasiado vulnerable como para dejarlo a la intemperie;
hay manos muy toscas por ahí…