Solo nosotros los humanos matamos por matar, comemos por comer y jodemos solo por puro joder y nada más.
Pero también solo nosotros moldeamos poesía rebuscada (pues las rosas y los animales lo hacen de forma simple y llana), solo mujeres y hombres hacemos garabatos y hermosas formas en un mismo tenor, extraemos hiel y miel de la misma fuente.
Por eso hoy prefiero alegrarme de lo humano y no optar por sentirme deplorable; hay razones para todo: como Benedetti: despabilarse porque el horror amanece, o desperezarse porque el alba es hermosa, y hay personas que se levantan para dar a amor a raudales en las tuercas que mueven, en las palas que levantan, en los libros que escriben, en las plantas que siembran y en las letras que enseñan a leer.
Hoy quiero agradecerle al sol y a todo lo verde por dejarme respirar, porque gracias a ese pulso he podido sentir la bienaventuranza en la sonrisa de mi niño, de mi angel de carne y hueso, de mi querubín de azúcar y algodón.
Gracias a este quilombo que representa estar viva he podido vibrar con el amor de mis amigos lejanos y cercanos, degustar el sabor del sacrificio que por cariño se hace de hijo a padres y viceversa; sentir la delicia de una borrachera donde todo lo puedes; el sabor de un cigarrillo con chocolate y menta; el grato calor de un café que me madruga.
Sé de la vulgaridad de estas líneas, de lo común de su sustancia, pero... ¿Acaso no somos granos de una misma playa? Aquellos hombres sin historia que somos la historia, entonces vale el derecho de escribirle a mi pequeño mundo que tengo en un puño la esperanza de lo agradable que puedo hacer de mi vida, de lo mucho o poco que puedo lograr con la dicha que significa la sola lucha, consiga o no lo que me proponga. Vale decir que es tremendo estar vivo así se nade como diría Ismael Serrano en un mar de ginebra buscando playa para sosegarse, para algo vale la vida porque sí, amado Whitman: puedes contribuir a la creación con un verso.
